Stefan Wewerka, Haus in Bad Karlshafen, 1978

Alberto Campo Baeza, Casa De Blas, 2000

 

 

 

 

 

- Vuoi dirmi che non hai un canone estetico?

- No. Una ragazza la trovo interessante per il carattere, per il pensiero.

- Ma dai! Tutti hanno un canone estetico. Ovvio che poi non trovi mai la ragazza che lo incarna: in quei casi succede altro, che esula dall'aspetto esteriore. E tu invece, ce l'hai un canone estetico?

- Certo.

- Bionda o mora?

- Rossa, capelli lunghi, leggermente mossi.

 

 

 

 

 

 

Che domenica pazzesca.

Oggi un mio amico mi ha detto di aver scoperto a Milovice un pezzo del suo passato.

Prima o poi lo visiterà, quel cimitero in cui riposano 5000 soldati italiani della Prima Guerra Mondiale.

 

 

Armi continuano a sparare, ad offendere.

Altre armi saranno manovrate, per vendetta o per altro.

Tutto questo è un crimine contro l'umanità.

 

Ma resto utopista, idealista, fermo e deciso.

"Non si scherza con i coltelli", ripete la madre al bambino.

Io non ho figli, ma prometto a me stesso:

non regalerò mai un'arma giocattolo,

non insegnerò a giocare a cowboy contro pellerossa.

 

 

 

Di cosa parliamo, quando non parliamo d'amore?

 

Foglie d'oro intrappolate nei tergicristalli della mia auto, stamattina:

le porto a spasso come fiori all'occhiello.

L'autoradio rimane spento, sentendomi già posseduto dalla musica:

fischietto canzoni francesi, leggere e piacevoli,

incapace di ricalcare le note che pur conosco a memoria.

Dalle mie labbra esce sempre un semitono più alto, più gaio,

 

 

Non lo so, il nome della mia malattia.

Ma tornando in treno da Milano, con la notte scesa sulle buie campagne a concentrare lo sguardo sull'interno del vagone, sono passato da essere passeggero seduto nel vagone di un Frecciabianca a essere un visitatore del Kimbell Museum di Louis Kahn.

No. Non lo so proprio, il nome della mia malattia.

 

 

 

Casa Grossi-Giordano (alias Windows 10 House)

 

 

 

Tornavo a casa sulla mia Audi Q3 nera, pestando sul pedale dell'acceleratore, superando lente e miserrime utilitarie.

Finalmente, davanti al cancello di casa, lo aprivo con il telecomandino, in sincrono con l'apertura del basculante elettrico del garage. É comodo, quando piove. Mentre stavo parcheggiando, lanciavo un'occhiata al piccolo e solitario ulivo fronte casa: soddisfatto per come stava superando gli inverni, leggermente infastidito dalla sua lentissima crescita.